守著“拾光舊書店”與民銅鐘載，銅鐘藏著我對未婚妻蘇曼的思念。

林曉闖入，揭段跨越光的遺憾與守護。

.巷尾的“拾光舊書店”，是我守了年的地方。

墻皮剝著殼，像臉松弛的皮膚，木招牌的“拾光”二字褪得只剩淡褐輪廓，風吹就簌簌掉木屑，唯有門楣掛著的銅鈴還算，每次有經(jīng)過，都叮當作響，醒著這條巷，藏著這么個裝著光的角落。

今年歲的我，頭發(fā)得比巷那棵槐樹還早，背也駝了，走起路來像棵被春雨壓彎的蘆葦，每步都帶著沉緩的“咯吱”聲——那是我左腿的舊傷響，民年戰(zhàn)場被炮彈碎片劃的，到雨還隱隱作痛。

這輩子沒什么別的念想，就想守著這家店，守著書店面墻角那座銅鐘，像守著段敢輕易觸碰，卻又舍得的回憶。

那銅鐘半，鐘身裹著厚厚的包漿，是歲月浸出來的深褐，摸去溫溫的，像握著塊曬過的。

鐘身刻滿了纏枝蓮紋，只是年太，花紋被數(shù)次的擦拭磨得模糊，唯有鐘頂“民二年秋”的刻字跡，還清晰得像是昨才刻去的，每筆都帶著當年鑄鐘匠的力道。

這鐘是我的命，比店何本孤本都貴——店的那本《論語》是光緒年間的，有出萬我沒賣；但要是有敢打這銅鐘的主意，我就是拼了這條命，也得護著它。

顧客來店，多是書、選書，偶爾有奇，伸頭往銅鐘那邊探，我準的軟布，眼冷得像冬的井水：“可以，別碰?！?br>
這話我說了年，嚇跑過熱鬧的年輕，也讓客們都知道，這銅鐘是我的逆鱗，碰得。

七歲的林曉次闖進書店，是去年夏。

那周，熱得像個蒸籠，我正坐門的藤椅擦本5年版的《朝花夕拾》，書頁已經(jīng)脆得像餅干，得用軟刷輕輕掃，生怕稍用力就撕壞了。

突然，“砰”的聲，書店的木門被撞，個扎著尾的姑娘抱著書包沖進來，額頭是汗，貼皮膚亮晶晶的，像撒了