宅院后那棵桂花樹(shù)，仍如記憶深處那般粗壯挺拔，枝繁葉茂。

它是我童年記憶清晰的界碑，每道樹(shù)皮的紋路都刻著光的密碼。

我拖過(guò)把木凳坐樹(shù)，秋意正濃，桂如沉甸甸的綢緞，溫柔地包裹著整個(gè)院落，幾乎令窒息。

那氣裹著晾曬棉被的陽(yáng)光味，混著灶膛柴火的氣息，暮愈發(fā)濃稠。

溪水院墻低吟淺唱，水聲潺潺，仿佛召喚著光倒流——那水聲，曾是我童年夢(mèng)境清澈的搖籃曲。

此刻我望著溪面蒸的霧氣，恍惚又了那個(gè)著桶、攥緊竹竿的年。

竿頭懸著田螺，便是誘的餌。

蟹石縫間謹(jǐn)慎游移，釣竿輕探，餌晃蕩，旦夾住便肯松鉗，笨拙地被我拖離水面。

若見(jiàn)蟹蹤，便去挑逗石幽深的洞穴，耐引逗，終能誘出那披甲的霸王。

隔溪相望，棟相連的兩層樓靜默佇立，連同我身后的祖屋，便了田家洞僅存的戶煙火。

昔二多戶鼎沸的聲、耕作的喧鬧，早已隨溪水流遠(yuǎn)，消逝光深處。

如今只余來(lái)個(gè)身，多是與幼童，如風(fēng)殘燭，悄然守候著記憶被遺忘的角落。

炊煙是稀薄的，犬吠是寥落的，連雞鳴也顯得膽怯，仿佛怕驚擾了這山村過(guò)于寂靜的魂靈。

我過(guò)年節(jié)短暫停泊的候鳥(niǎo)，如今終于向生活討得個(gè)長(zhǎng)，回來(lái)找尋那些被歲月碾齏粉的舊夢(mèng)。

溪水依舊清冽見(jiàn)底，水底卵石紋理清晰可辨。

那些曾被我們用石子刻名字的石頭，如今青苔斑駁，字跡模糊得如同被水洗過(guò)的墨畫(huà)。

“慶生回來(lái)啦？”

順叔叼著旱煙袋，站溪對(duì)岸的田埂，皺紋如同被犁鏵深深刻進(jìn)土地。

他穿件洗得發(fā)的藍(lán)布衫，褲腳卷著，露出青筋暴起的腳踝，沾著濕漉漉的泥點(diǎn)。

“順叔，您身子骨還硬朗？”

我起身打招呼，木凳青石板刮出刺耳的聲響。

“硬朗啥，土埋到脖子嘍！”

他擺擺，煙霧皺紋盤(pán)繞，像他身滲出的另種疲憊。

渾濁的眼珠忽然被溪水洗亮了瞬，“早還見(jiàn)你媽溪邊洗菜，她腌的酸豆角還是味道？”

我頭暖，仿佛觸到舊余溫：“嬸子前兒了兩