又逢雨季，空氣彌漫著濕漉漉的潮氣。

我擎著傘匆匆前行，雨水像細密斷的針腳，密密縫傘面，又順著傘骨流，織道水簾。

路過家書店，我由得慢了腳步。

窗暖的光暈，溫柔地彌漫出來，似乎能消融掉幾雨水的冷。

櫥窗擺著本新書，素的封面，行墨字清晰可見：《雨季的斷章》。

知為何，這書名竟像枚細針，輕輕刺進我的經(jīng)末梢，留隱隱的顫。

我推門進去，風(fēng)鈴叮叮當(dāng)當(dāng)響著。

書店彌漫著舊書有的霉味，混著咖啡的氣。

目光書架逡巡，終停角落。

那本書安靜地立著，書名方印著的作者名：楊雨。

這名字，并悉，卻像入深潭的石子，我漾莫名的紋。

楊雨，楊雨……我默念著，這名字陌生竟?jié)B出縷奇異的悉感，如同塵封的舊物落滿了新灰，可輕輕拂去，底卻透出依然溫?zé)岬牡住?br>
我抽出本，隨意。

墨跡清晰，整齊。

目光漫經(jīng)滑過幾行，臟卻驟然縮，像是被形的攥緊。

那文字流轉(zhuǎn)的氣息，那斷句之間妙的停頓，如同個隱秘的簽名，撞了記憶深處那扇緊閉的門——門后，是她清晰如昨的身。

“雨打窗欞，聲聲碎。

是叩問，是浸透的嘆息?！?br>
她曾這樣寫。

那，她坐窗邊，側(cè)臉映著光，筆尖沙沙，字句紙頁生長，如同春蠶吐絲，安靜而固執(zhí)。

彼窗也落著雨，她寫完句，總習(xí)慣地停，指意識地窗玻璃輕輕劃過，仿佛要抹去雨水的痕跡。

我坐對面，她專注的樣子，她偶爾蹙的眉頭，她唇角易察覺的輕揚。

這斷句的習(xí)慣，這嘆息般的節(jié)奏，曾數(shù)次纏繞我耳畔，滲入我呼的縫隙。

如今，它們竟穿越光，這陌生的紙頁復(fù)活了！

指尖發(fā)涼，書頁邊緣模糊又清晰。

我繼續(xù)往讀，目光幾乎是倉地追隨著文字，像灰燼尋找未熄的余燼。

段關(guān)于梔子花的描述猝及防地闖入眼簾：“梔子花月的雨，氣濃得化，近乎霸道地鉆入鼻腔。

花瓣腴潔，邊緣卻易染銹